La casa de la pradera

-

Comentaris

  1. Montse29 de desembre del 2011, a les 16:07

    Buaaaaaaaaaa... noooooooo!!!
    Laura noooooo, ella era perfecta!!!!
    mooooc mooooc
    snif sooobbb, sooobbb

    ResponElimina
  2. Laura Ingalls20 de gener del 2012, a les 10:22

    Un administrador del blog ha eliminat aquest comentari.

    ResponElimina
    Respostes
    1. Truman21 de gener del 2012, a les 16:11

      Lo siento Laura. No pensé que añadir luz a tu pasado te iba a doler tanto. Y eso que tuve la prudencia de no mencionar tu desliz con Nelly... sí, ya sabes... esa historia de coprofagias y utensilios nabiformes que tanto os gustaban a Nelly y a ti. Si lo hubiera puesto al servicio de los millones de lectores de este blog, aun te hubiera sentado peor. En fin tesoro, un último matiz; sobre mi existencia: bien. Sobre la tuya: está acabada.

      Elimina
  3. Manuel R.26 de febrer del 2012, a les 22:24

    jajajaja Estás como una cabra. Buenísimo. Tantos años viendo la casa de la pradera sin entender de qué iba y me has abierto los ojos.

    ResponElimina
  4. Manuel R.21 de març del 2012, a les 22:35

    Pero actualiza tío...que si hay que venir, se viene, pero venir pa ná es tontería.

    ResponElimina

Publica un comentari a l'entrada

Entrades populars d'aquest blog

Me colé en una fiesta

-
Imatge
Agradezco la pregunta, nadie aun lo había hecho. Pues sí, me gustó, me pareció divina. Un viaje al pasado en toda regla. De repente cada tema te sitúa en un contexto, en el que lo cantaste o bailaste. De pronto uno se ve en su adolescencia cargando entre los brazos con una carpeta en la que enganchó la portada de un single de MECANO, junto a otras fotos recortadas de algunas revistas de la época como “Súper pop”. Una carpeta que todavía conservo entre otros fetiches de mi tierna juventud. Ese “Me colé en una fiesta” te pasea de nuevo por el Vall d’Hebrón camino del instituto donde lo que estaba de moda eran tópicos de adolescencia como Bowie, Jagger, Santana o Paco Ibañez. No me cayó ninguna bolsa de agua después de todo, pero se puso tanto en duda mi identidad sexual; tanto como yo pensaba de otros que eran pura estética piojosa; tanto que me hacían bostezar. “Todos los recuerdos de mi habitación, están escondidos al fondo de la estación, todos los momentos que pasé ley...
Més informació

16 de Agosto. 10:00 am.

-
Imatge
Esta mañana, poco antes de las 10:00, iba yo a hacer un recado cuando he pasado junto a un banco donde estaban sentados una niña triste y un padre serio. La niña estaba enroscada en sí misma, como solo los niños consiguen hacer, y su padre le acariciaba el pelo con dulzura mientras le susurraba al oido. No podía escucharlos, pero estoy seguro de que le comunicaba su incondicional amor de padre y miles de proyectos a su lado. La niña seguía enroscada, su carita recién lavada y su pelo recogido en una coleta daban fé de que acababa de levantarse. Su cara expresaba esa frialdad que expresan los hijos cuando no saben que sentir.  He seguido mi camino. Alrededor de las 11:00 ya estaba de regreso en mi casa. Acalorado he salido al balcón para refrigerarme en esta maldita semana de Agosto y de soledades. Por debajo de mi balcón han pasado la niña y su padre. Los he reconocido. La niña iba de la mano de su padre cargada con una mochila. El padre llevaba una maleta pequeña, un portàtil a su...
Més informació

La España Botejara (y II)

-
Imatge
Escribo esto a pesar de que soy consciente de que a alguno no le va a hacer ninguna gracia lo que digo, no lo va a entender, me va a creer un ceporro, incluso puede que bautice a mis progenitores con bastos adjetivos. Pero es lo que hay y así lo cuento. Hace unos días en el aeropuerto de Cancún, dentro del finger que nos conducía al avión, después de algunos largos momentos de espera impaciente a que nos llamaran al embarque, y enfrentándonos a 10 horas de vuelo trasatlántico, una señora exclamó: “¡Que ganas tengo de pisar tierra española!” No sé exactamente como expresarlo, pero me sentí agredido. O dicho de otra forma; hirieron mi sensibilidad. Evidentemente exclamé en voz alta, y en catalán, algunas frescas para que la vocera de turno supiera que en aquel finger no todo el mundo se sentía henchido de alegría por pisar tierras españolas embutido en tal ardor patrio. Probablemente incluso, aquella señora de rubio oxigenado tuviera más razón que una santa pue...
Més informació