16 de Agosto. 10:00 am.
Esta mañana, poco antes de las 10:00, iba yo a hacer un recado cuando he pasado junto a un banco donde estaban sentados una niña triste y un padre serio. La niña estaba enroscada en sí misma, como solo los niños consiguen hacer, y su padre le acariciaba el pelo con dulzura mientras le susurraba al oido. No podía escucharlos, pero estoy seguro de que le comunicaba su incondicional amor de padre y miles de proyectos a su lado. La niña seguía enroscada, su carita recién lavada y su pelo recogido en una coleta daban fé de que acababa de levantarse. Su cara expresaba esa frialdad que expresan los hijos cuando no saben que sentir. He seguido mi camino. Alrededor de las 11:00 ya estaba de regreso en mi casa. Acalorado he salido al balcón para refrigerarme en esta maldita semana de Agosto y de soledades. Por debajo de mi balcón han pasado la niña y su padre. Los he reconocido. La niña iba de la mano de su padre cargada con una mochila. El padre llevaba una maleta pequeña, un portàtil a su esp